Nyt tulee tunnustus. Tai avautuminen: ongelmallinen suhtautumiseni muutamaan Suomen kirjallisuusklassikkoon.
1. Aleksis Kivi: Seitsemän veljestä. Tämä kirja piti lukea jo koulussa mutta jäi lukematta. Aloitin, mutta lukeminen oli tuskallista. Ei oikein homma edennyt. Minä selvisin tältä laiminlyönniltä sillä perusteella että noin muutoin tein annetut tehtävät ihan kiitettävästi ja luin kaikki muut kirjat joita opettaja käski lukemaan. Seitsemän veljestä ei onnistunut. Kun kasvoin aikuiseksi, kirja kummitteli edelleen mielessäni ja niinpä minä sen sitten luin. Tämä oli pettymys, tiesin jo valmiiksi että veljekset mm rakentavat itselleen kodin. Kaipasin tietoja siitä miten tekivät vaikkapa lattiat että jalkojen alla oli tasaista lankkua. Tai oliko ikkunoissa lasit ja jos oli, mistä ne saatiin? Mitään tällaista ei mainittu: ylipäätään ei ollut puhetta sellaisesta että mitään olisi hankittu ulkopuolelta vaan kaikki ilmeisesti valmistettiin itse. Rakennustapahtumien kuvaus oli varsin ylimalkaista, niinpä haaveilen lukevani Kalle Päätalon Ihmisiä telineillä joka on ihan erilainen juttu mutta siinä ainakin kuvataan rakennustapoja. Ok, Seitsemällä veljeksellä on oma arvonsa jonka tunnustan mutta olen sen verran ehdoton että totean kirjan arvon olevan lähinnä siinä että se on ensimmäinen suomalainen kirja. Lukunautinnoksi siitä ei ole, on parempiakin.
2. Mika Waltari: Sinuhe egyptiläinen. Tämän kirjan olen aloittanut monen monta kertaa, ehkäpä viidesti mutta se on aina jäänyt kesken. Viimeisinkin yritykseni kirjan parissa on kaukaa, kenties kymmenen vuotta sitten. Waltarin teksti on huikean hyvää, samoin historian tuntemus mutta silti ei. Aina yrittäessäni on tullut fiilis että en minä tälaista halua lukea, teksti on liian synkkää. Kilttiä kunnon miestä kusetetaan. Voi olla että kirjan myöhemmissä vaiheissa homma muuttuu toisenlaiseksi mutta ikinä en ole päässyt niin pitkälle.
3. Väinö Linna: Täällä pohjantähden alla. Tämän minä myöskin olen lukenut, kaikki kolme osaa mutta tiedän sen että toisin kuin joitakin muita suosikkejani, en halua lukea tätä enää ikinä uudelleen. Tämähän on oivallista luettavaa, mielenkiintoisen oloista tekstiä mutta aina jossakin vaiheessa välillä, Linna iskee lujaa lukijan vyön alle kuvaamalla jonkun tosi ikävän tapahtuman. Jollaisia tietysti on ollut, toki minä sen hyväksyn ja tiedän, mutta samalla teen itselleni kysymyksen: miksi haluan lukea moista vapaaehtoisesti? Kirjahan on aivan huikea teos kertoessaan historiaamme, sitä en kiistä. Mutta onhan se kyllä välillä synkkää, sanoisinko että negatiivinen elämänasenne kirjan henkilöillä kasvaa mitä pidemmälle kirja etenee. Myöskin lukukokemuksena kirja huononee tarinan edetessä.
Tässä samalla tulee mieleeni noin yleensä (ja näkyy etenkin listaamieni kirjojen 2 ja 3 kohdalla): Suomen pitkä ja pimeä talvi tapaa näkyä taiteessamme todella usein ollen jopa sen tyypillinen ominaispiirre. Synkkyys. Hyvänä lisäesimerkkinä tästä käy myös Eppu Normaalin koko tuotanto, joka on sanalla sanoen järkyttävän huonoa ja jollaisen en voisi kuvitella olevan suosittua missään muualla kuin Suomessa. Muistan kesän jolloin Lipon peleissä soitettiin paljon Eppu Normaalia. Silloin pohdin vakavasti että kannattaako täällä käydä vai ei. Kun kaikki hyvät fiilikset tuhottiin tehokkaasti karmealla "musiikilla".